CONJURO

Llegó un loco barbado al restaurante donde trabajo. Colgó su bastón en el perchero, tomó asiento, sacó una biblia y la colocó sobre la mesa, pero al revés. Se puso unos lentes y comenzó a leer. Pronto nos dimos cuenta que hablaba en un idioma arcaico, perdido. Su voz era densa, profunda y su lectura constante, sin pausas. Comenzaron a salir insectos de los contactos de luz y los mosaicos del piso temblaron. Después se formó un humo picante que nos dañó los ojos y nos hizo toser. El hombre seguía leyendo, cada vez más fuerte. La plaga de insectos desgarraba nuestra piel, el local temblaba. Y no podíamos callarlo. Nos llenamos de úlceras, y de las llaves de agua salía sangre. Del retrete emergieron ranas, cientas de ellas, e invadieron el comedor. La concurrencia gritaba, la gente hacía aspavientos para quitarse los mosquitos y las langostas y pateaba el suelo para deshacerse de las ranas. Entonces se desató una tormenta terrible dentro del restaurante: el granizo hería nuestra piel, rayos zigzagueaban desde el techo electrocutando comensales y el agua era tan densa que apenas y podíamos caminar. Luego cayó sobre nosotros la tiniebla, y la desesperación nos envolvió. El loco seguía leyendo, con voz de trueno y levantando una mano con el índice apuntando hacia el cielo, y no había manera de callarlo. Así fue cómo uno de los cocineros tomó un rodillo de panadería, se hizo camino entre ranas, cadáveres y lluvia, se le puso enfrente y le dió duro y fuerte en la cabeza. Los insectos cayeron al suelo, fulminados; se despejó el humo y dejó de temblar. Las ranas huyeron al drenaje y la tormenta cedió. Arrastramos el cuerpo del sujeto y lo metimos al congelador. Todo volvió a la normalidad y mientras limpiábamos aquel desastre vimos cómo el bastón del anciano se transformaba en serpiente y huía hacia la calle.

La biblia sigue sobre la mesa, un extraño halo luminoso la envuelve y una niebla densa parece que se la traga, llevándosela hacia los confines de la historia.

El loco sigue en el congelador.