ME CAMBIÉ DE BLOG. AHORA ESTOY AQUÍ: http://chefherrera.tumblr.com/

ME VOY

ME CAMBIÉ DE BLOG. AHORA ESTOY AQUÍ: http://chefherrera.tumblr.com/

Blogspot tiene muchos problemas técnicos y mi página no se carga bien en muchas computadoras. Subir fotos y acomodarlas es una odisea. Tampoco puedes poner directamente archivos de sonido o video, debes usar un host. Chinga tu madre pinche mugrero, ¡hasta nunca!

AH

P.S. Voy a dejar el blog viejo funcionando, pero las entradas nuevas van todas al tumblr.

MEDICAMENTO

Sobre el buró de mi cama apareció un medicamento. No recuerdo el nombre ni para qué sirve. La caja dice que no debes tomar mas de seis cápsulas en un lapso de veinticuatro horas. 

Eso no lo entiendo.

No exceder seis cápsulas en un día. ¿Por qué? ¿Acaso no son buenas las medicinas? Para eso fueron hechas, para que el ser humano las tome y se sienta mejor. Esa noche rompí la caja de cartón de aquél medicamento y saqué una plantilla de plástico sellada con papel aluminio. Pequeños nichos protegen cápsulas translúcidas que encierran alguna sustancia milagrosa. 

Las píldoras viajan por mi esófago y han eclosionado, en una dosis cinco veces lo que las instrucciones permiten. Se disuelven en el duodeno y son absorbidas en el intestino.

Me siento bien. Hasta ahora no ocurre nada; malestares, dolencias, sudoraciones, temblores o sangrados. Mi cuerpo parece funcionar mejor que antes. Me siento tan bien, pero tan bien, ¡chingado!

Ya lo he dicho; las medicinas son para hacernos sentir bien, prevenir enfermedades y dolencias y extender la vida; digo que lo son todo. Ya he comenzado a comprar toda clase de medicinas y he iniciado una dieta con ellas. Mi cuerpo ha cambiado. Ahora soy resistente a cosas que antes me hubieran matado o, en su defecto, llevado a una silla de ruedas o a permanecer postrado en un camastro en estado comatoso. El fuego no alcanza a quemarme por completo; mi piel se regenera tan rápido que apenas y puede notarse algún rastro de quemadura. Así mismo, me he expuesto al efecto devastador del veneno, pero no he sentido más que un cosquilleo juguetón que baja por mi esófago, recorre el intestino y hace titilar mi ano. De la misma manera intenté dañarme arrojándome a un caudaloso y violento rio, y aunque la corriente me arrastró kilómetros bajo el agua golpeando mi cuerpo contra rocas, moliendo mis órganos y rompiendo mis huesos, al final terminé tendido sobre la orilla del lecho, con mi cuerpo efectuándose a si mismo resucitación cardiopulmonar. Horas más tarde las lesiones internas y las fracturas sanaron y me fui a casa silbando una alegre melodía, como si nada hubiera ocurrido.

Por eso abogo a favor de la causa de los medicamentos y su libre consumo. No crean lo que viene impreso en la caja y pongan oídos sordos a lo que los médicos digan al respecto: la última palabra la tienen ustedes. Pueden tomar la medicina que quieran y en la cantidad que a ustedes les parezca adecuada. Su cuerpo se fortalecerá, serán mejores ciudadanos y vivirán el doble. A la larga, la evolución nos premiará con una lóngeva existencia de quinientos años, y, quien sabe, ¿por qué no? hasta la inmortalidad. 

RESTOS

Caminé por el desierto y encontré un esqueleto. Me detuve a contemplarlo y así estuve un rato, viendo como el sol lo bañaba de sombras y el aire lo resecaba. Ya para irme, sentí algo, una vibración, un mensaje, premonición: algo. Decidí quedarme un rato más. Me senté junto a él. Lo miré detenidamente y esperé a que me comunicara algo; Quién era, de dónde venía y cómo había ido a parar a este sitio desolado. ¿Cómo has muerto? No obtuve ninguna respuesta. Permanece ahí: blanco, mineral, inmóvil, como una roca extraña, oráculo misterioso, sitio donde los caminos se detienen y apuntan hacia la nada. Pierdo mi vista en sus órbitas, su cráneo roto, huesos con pelambre pegado y seco, vértebras que se hunden en la arena.

No obtengo ninguna respuesta.

El sol se oculta. Comienza a soplar un viento frío. Tengo sed. Ya se ven algunas estrellas; escucho la arena impulsada por el viento, viajando, rozando sobre si mísma. Hacia el límite del horizonte, se aprecia la línea de la cordillera como un trazo ténue y gris; se desvanece. El viento arrecia; la arena hiere mi piel, la desgarra. Oscurece. De pronto, la noche se viene encima. Hace frio tengo frío, me entumo, me acalambro: mi cuerpo se tensa. Estoy deshidratado, mover los párpados lacera mis ojos, duele. Se contraen mis músculos, las articulaciones se resecan, comprimen, gimen: me resquebrajo. Intento arrastrarme, se desgarra mi piel contra la arena; grito y escupo sangre. De las entrañas del esqueleto comienzan a salir alacranes. Puedo escuchar el crispar de sus patas rozando la arena y el crujir de sus cuerpos segmentados rompiendo el aire.

Ya se acercan.

CIRCULO

Existe en el punto más remoto del desierto un túnel circular de roca. Es enorme. Algunos dicen que lleva ahí tres mil años. Parecen ruinas y no hay señas de vida a su alrededor. No hay veredas o caminos que lleven a él, pues el viento las borra, dejando la arena tan tersa, callada e inquieta, escondiendo un montón de huellas y peregrinaciones misteriosas. Desde lejos puede verse cómo se levanta esta muralla redonda y a medida que te acercas no puedes dejar de notar que no tiene entrada. Las historias concuerdan en que, una vez que has sido atraído hacia este oráculo, se abre una puerta mágica y te engulle; unos son atrapados de manera espontánea, solo por haberse acercado, pero otros son llamados en sueños recurrentes y en voces que vienen de algún lejano lugar del tiempo. Uno entra y no sale de ahí jamás. Lo único que se puede hacer es caminar en círculos hasta caer muerto. Se cree está habitado por un ser inmortal que se come la carne y tritura los huesos de los que van muriendo. Vive en un foso al centro de aquella fortaleza y cuando presiente que uno de los caminantes está por morir emerge de la profundidad. Entonces lo digiere y regresa al centro de la tierra, donde habita en una cueva enorme, en un palacio de oscuridad. Desde ahí atrae a los caminantes y los lleva directo a la entrada de aquél túnel; los llama con un irresistible suspiro tan sublime y hermoso que recuerda a una mezcla entre un cenzontle y una brisa suave y despreocupada. Quienes han pasado cerca de ahí y lo han evitado pronto comienzan a soñar insistentemente con una voz que los llama, y, fatalmente atraídos a ella, un día salen al desierto a buscarla; una vez que han sido engullidos, comienzan su ciclo de muerte en una lenta y dolorosa marcha circular que no termina hasta que el cuerpo y el alma ceden.
Afuera, el viento hace rodar la arena y el sol incandesce, sofocando la atmósfera e iluminando un cielo sin nubes.

DESEOS

Cada año, desde que tengo memoria y frente al pastel de cumpleaños, pensé un deseo, cerré los ojos, extinguí las velas con mi aliento y esperé, pero nunca se hicieron realidad, ni uno solo. Todos estos años permanecí con los ojos cerrados, esperando a que los deseos consolidaran y se juntaran. Hoy los he abierto: quiero verlos todos frente a mí. Son tantos. Algunos imposibles, pero acepto sustituciones. Tengo una lista detallada de todos ellos; quiero que se vuelvan realidad. Desde juguetes increíbles, viajes fantásticos, un pene de estrella porno, novia con tetas gigantes, autos deportivos y mucho, mucho dinero, los he ido juntando, pacientemente, hasta el día de hoy. Lo exijo: se me prometió que se harían realidad y ya he esperado mucho tiempo. 

VIENTO

El viento sopla con fuerza y sacude las ramas.

-Se cayó el basurero de la calle, -dije. Lo oí, respondió el niño. 

En momentos se calma, pero pronto vuelve a azotar. -Escucha el viento, -susurré, mientras una bocanada de aire se abre paso por la ventana y hace bailar la cortina. Abre los ojos y surca el techo de la habitación, como queriendo encontrar un rastro visible de la ventisca. Comienza a llover. El ambiente se llena de un aroma mineral, seguido de tierra humeda. -Tengo frio. -Y al jalar la cobija ocurre un apagón. Entra más aire, levanta un montón de hojas sobre el escritorio y las esparce por la habitación, como pájaros enloquecidos en medio de una tormenta. Abrió bien los ojos y la boca y apretó la cobija.

Siguió con los ojos abiertos, imaginando, en medio de aquella oscuridad agitada, el aire y la lluvia.

Duerme.

Ha dejado de llover, pero el viento sigue, y se confunde a veces con su respiración.

CAMISA

Escuché el golpe: fue tremendo. De inmediato sabes que fue un choque; es algo que se siente: se te crispa la piel y algo dentro de tí tiembla. Me puse una bata y pantuflas y caminé apresuradamente por la banqueta. El carro se había dado de frente contra el poste de la esquina. Me acerqué. El motor invadió la cabina. Engarruñado, el cuerpo del conductor, destrozado contra el volante, mezclado con fierros vidrios vísceras plástico sangre tela. El radio aún suena y las luces permanecen encendidas. El asiento de atrás aloja a una persona con el pecho detrozado; una mujer a su lado gime. Apenas y puedo escucharla. Comienza a respirar agitadamente y emite un gorgoreo: le brota sangre por la boca. Me asomo; tiene el cuello cercenado y un pedazo de metal le atraviesa el abdómen. De pronto, se apaga el radio. Rodeo el vehículo, pisando fragmentos de vidrio y plástico y a unos metros de ahí veo un cuerpo. Venía en el asiento del copiloto. Con el impacto salió disparado y yace parte sobre la calle y parte en la banqueta. Tiene el torso desnudo y el cráneo partido en dos. Comienzo a alejarme cuando veo un pedazo de tela atorado en uno de los pequeños árboles que crecen a lo largo de la banqueta; es la camisa del copiloto. No puedo resistir el impulso y, cuidando de no ser visto por los vecinos que ya se acercan al accidente, la tomo, meto debajo de mi bata y regreso a casa. Cierro la puerta, me recargo contra la pared, respiro hondo y arrojo la prenda hacia el sillón de la sala. Está arrugada, rota, manchada de sangre y tierra. Tiene un olor terrible a loción, sangre y gasolina. El aroma me enferma; subo a la recamara, me desvisto y ducho. Apago la luz y me tumbo en la cama. Afuera escucho el ajetreo; repliego la cortina y me asomo: apenas llega la ambulancia, la calle está llena de gente. Cierro la ventana. El barrio se llena de sirenas, gritos, barullo, conmoción. Intento dormir. Las imágenes del choque me asaltan pero después de un rato el sueño me vence; entro en sopor, cedo y caigo dormido.

La mañana es fria y me preparo un café. Aún hay rastros de aceite, vidrios, trozos de plástico, metal y sangre. Tanta, que a ratos se acercan gatos a lamerla. Se han llevado el vehículo y el poste se encuentra despostillado, a punto de caer. Hay gente en la calle; toman fotos, conversan, se llevan la mano a la boca y mueven la cabeza en signo de negación. Aún tengo el zumbido del impacto en los oidos. Doy un sorbo al café, trago y un escalofrío me afloja las piernas; abro bien los ojos y echo una mirada a la sala: la camisa ha desaparecido. Solo unas gotas de sangre manchan el sillón. 

 

COMBINACION

La otra noche me quedé dormido bebiendo un vaso de brandy de Jerez viendo Mad Max.

Hay momentos que trascienden al sexo y la masturbación.

BOCINAS

El otro día fui al súper. Frente a éste hay una casa de préstamos, y afuera tiene dos bocinas gigantes que vibran al ritmo de música guapachosa, a un volúmen tan extraordinario que con las vibraciones parece estuvieran dinamitando el cerro. Quiero entenderlo, pero no puedo; ¿cuál es la relación entre la música guapachosa y una casa de préstamo? ¿Exactamente qué ocurre en la mente de las personas? Supongo que el ser humano común asocia música tropical con dinero, o supone que se trata de un antro o un dancing donde prestan dinero a carretillas, de otra manera no existiría esta combinación bizarra. De igual manera me gustaría saber en qué se basa el encargado de este negocio de usureros para suponer que la gente, al esuchar esta música a todo volumen, entrará corriendo al local a exigir un préstamo. Tiene que haber una explicación lógica, algo que explique de manera satisfactoria este fenómeno. Otra opción es, a mi gusto, la más sencilla y probablemente sea la correcta: al gerente de ahí le gusta poner música a altos volúmenes: la vida es una fiesta. Eso me convence más. Lo de poner la música para que la gente se apile y entre al negocio como las ratas de Hammelin no es factible. De cualquier manera, es molesto. Pueden comenzar a resolver el problema poniendo la música dentro del local e inviertiendo dinero en una campaña efectiva para atraer gente. La bocina no funciona. 

CÁLLENSE, PENDEJOS.

VÓMITO

He vomitado tres veces. Fuí al baño hace unos momentos y al retrete le obsequié un torrente de vómito y diarrea. Por el esfuerzo espasmódico tengo los músculos del abdómen, tórax, brazos y piernas contraídos, con dolores intensos, y como estoy deshidratado me dan calambres a cada rato. No tengo apetito. Tan solo de pensar en comida me revuelve el estómago y siento una ebullición que sube por mi esófago y termina en la base de la garganta con un sabor ácido y amargo. Estoy postrado en la cama, esperando a que alguien venga y me de una muerte piadosa; rómpanme la cabeza con un tubo de acero o que me inyecten veneno, lo que sea: mátenme ya. Otra vuelta al retrete a vomitar y me desbarato.

Mandé traer de la farmacia suero oral. Fui dándole traguitos pero el estómago no resistió y devolví todo sobre las sábanas. Bebí agua pero el resultado fue el mismo. Corro al baño, está todo batido y me he terminado tres rollos de papel sanitario. El hedor es tremendo. ¡Pero qué bien la pasé en la fiesta! Sírveme otra. Dame más de comer. Ya no tengo hambre y mi cuerpo dice que debo detenerme ahora, pero ¡vamos por todo! -un ron con coca, por favor, -acerque esos bocadillos, señor. Debo pasar los próximos días alimentándome con consomé de ave y bebiendo jugos de fruta. Toso. Siento como si me hubieran agarrado a patadas en las costillas. Ahora me estoy tomando un delicioso suero oral sabor coco, mmhh qué rico. Tengo la garganta llena de flemas, puedo vomitar en cualquier momento. Mastiqué en seco todas las medicinas del botiquín, la mayoría caducas; aspirinas, diclofenaco, sulfametoxasol, paracetamol y pseudeoefedrina. Hasta llegué a comer una crema antihongos -tenía un extraño sabor a metal y anís-, luego mastiqué un supositorio y me llené la boca de glicerina. A pesar de esto, mi situación no mejora: sigo vomitando. Si salgo de esta, me voy a convertir a una religión apocalíptica, me voy a rapar, cambiaré mi nombre por alguno impronunciable, me iré a vivir a una pradera lejana donde subsistiré masticando yerbas y escarbando lombrices, tendré conversaciones telepáticas con rumiantes, me haré uno con la naturaleza y esperaré a que el mundo explote.

PELEA

En la madrugada escucho el ajetreo: un cuervo y una paloma se están peleando. Corrí la cortina y apenas pude verlos; luego de unos instantes el ruido cesó. Me asomo pero no logro ver nada, aún esá muy oscuro. Horas más tarde me puse una bata y salí a investigar: sobre el cofre del auto estaban regadas sangre, plumas y vísceras. En el suelo, el cuerpo de la paloma con las patas estiradas y las garras engarruñadas.

El cuervo le sacó el corazón.

BULTO

De noche, ya tarde, manejo por la avenida. El cielo está despejado, hace tanto frio. El ambiente parece un desierto. De pronto, un bulto aparece en medio de la calle; freno abruptamente: parece un animal muerto. Una brisa gélida sopla y una bolsa de plástico se mueve, levantanto hojas secas y papeles. La esquivo y sigo mi camino.

PINCHE CERDO

Allá por principios de diciembre ejecutamos una predecible posada. La reunión ocurrió en un chateau en la montaña. Hacía un frio del carajo. Los vinos, notables. La comida, mejor aún. De la compañía no voy a decir mucho; es gente que debería estar en prisión o, en su defecto, en un psiquiátrico.

La Manzana tiene un ataúd. En otras partes le llaman "caja china". Aquí en Nuevo León le decimos Ataúd. El nombre, en mi nunca humilde opinión, es mucho más apropiado. La manzana, además de ser mi compadre, sabe como cocinar un lechón en este artefacto. Yo también puedo hacerlo, pero si la oportunidad se presenta, prefiero que mi compadre lo haga. Y nunca falla. Cuando combinas el ataúd con su lechón, la manzana a cargo del proceso, buenos vinos, música insuperable, la compañía adecuada, el sitio correcto y la atmósfera exacta, se da un festejo de los cojones. Las fotos presentan a una variedad de personajes: la manzana, el cirilo, el puñeto, el tibio, la toalla, la roberta, la muñeca y un servidor.
Hacemos lo que nos gusta, coño.
Provecho.

NOTICIAS DEL MUNDO DEL VINO

Vino: se sabe que una conocida bodega de vinos mexicana se encuentra ya elaborando un nuevo vino para consagrar, el vino del Padre Amaro. Según fuentes oficiales, estaría conformado por cabernet sauvignon, garnacha y syrah. El vino fue mandado hacer por la arquidiócesis de Monterrey, luego de que muchos sacerdotes usaran whisky buchannan's en la misa, en lugar del tradicional vino.

¡Milagro! pasaron desapercibidas para la población, pero un viticultor notó la diferencia: en el pueblo de Cotija de la Paz, Michoacán, fueron descubiertas dos nuevas variedades de uva, aparentemente nativas de esa región. Científicos de la Universidad Autónoma hicieron pruebas genéticas y confirmaron el hallazgo. Se trata de una variedad tinta y otra blanca. Las uvas ya han sido bautizadas en honor del santo local; Marcial Cabernet y Maciel Blanc, respectivamente. Una nueva compañía vinícola ha surgido en la zona y comercializarán los vinos con el nombre de Chateau des Legionaires. Aunque se sabe que estas uvas producen cambios y alteraciones en la líbido, la castidad y abstinencia son la clave para controlar el exceso. De cualquier manera, se recomienda no beber en presencia de menores. Enhorabuena para estos nuevos vinos mexicanos.
 

ASESINOS

Los asesinos son personas bastante curiosas; la forma en que martirizan y matan a sus víctimas me sorprende. Todos tienen métodos distintos y tan variados como los paises de los cuales provienen. Chikatilo, por ejemplo, serruchó los testículos de una persona y, junto a sus pezones, los hirvió en agua y luego los comió. Otro ruso, Onoprienko, gustaba de entrar a la fuerza a las casas para matar con una escopeta recortada a todos cuantos estuviesen dentro. Hay asesinos que siguen tendencias extrañas, basadas en creencias exóticas: Suradji es un buen ejemplo: enterraba a sus víctimas, aún vivos, hasta la cintura, luego los estrangulaba. Posteriormente bebía sus saliva y los enterraba entonces con la cabeza apuntando hacia su casa, pues creía que esto incrementaba sus poderes. Otro personaje parecido es Bathory, quien mataba mujeres para usar su sangre en baños rejuvenecedores, pues estaba convencida que esto le traería juventud. Schaefer es un caso interesante: luego de torturar y mutilar a sus víctimas, los clavaba en árboles en el bosque. Denke, por su parte, mataba teporochos para hacerlos embutidos. Y el caso de Corll sorprende porque les arrancaba el pene a mordidas a sus amigos y luego guardaba los genitales. Otros, como Kiss, gustan de los encurtidos y conservas: guardaba los cuerpos en tambos de 200 litros llenos de alcohol. Los hay tambien con sensibilidad: Staniak dejaba post-its con mensajes poéticos en la escena del crímen. Y luego hay que recurrir a dementes como Spesivstev, quien gustaba de crear escenarios particularmente intensos: una sala con una mujer agonizando sobre un sofá, y en otro sillón el torso de un cadáver, y para completar el cuadro, en la bañera encontramos a un cadáver sin cabeza. De Rifkin hay que notar que fue sorprendido manejando junto a un cadáver: su copiloto llevaba tres días de haber fallecido. Bilancia, por su parte, es uno de métodos: mataba exclusivamente sobre trenes en movimiento. Tambien los hay deportistas: Hansen llevaba prostitutas y teiboleras a su chalet en el bosque de Alaska, y luego de violarlas y torturarlas, las soltaba, desnudas, en el bosque para cazarlas con su rifle. Y para émulos de Frankenstein, Dahmer, antropófago célebre, intentó crear un zombie perforando con un taladro la cabeza de un sujeto y vertiendo ácido en el agujero, y todo para tenerlo como esclavo sexual. Claro que Dahmer no se detiene ahí: disolvía cuerpos en ácido, guardaba un corazón humano en una hielera, tenía cabezas, torsos, cráneos, un pene en una olla y en el refrigerador no había comida, solo condimentos. Otro comensal ilustre es Fish, quien después de gozar desnudando y torturando niños, se la pasaba golpeandoles los músculos hasta que morían, y esto para ablandar la carne. Si, luego se los comía. Pasó su vida enterrándose pequeñas agujas en el cuerpo. Y dentro de estos cocineros célebres, hay que mencionar a Suff, mismo que se hiciera famoso con su delicioso “chili con carne humana”. Otros tenían un ojo para los negocios; Franklin, neo nazi y racista, victimaba a parejas interraciales y a negros, y luego vendía su sangre a hospitales y clínicas. Tambien los hay actores aficionados; Hoch, entre otros, asumía el nombre e identidad de sus víctimas. A Mullin parece que no le fue muy bien en una expiación de pecados: apuñaló a un clérigo en el confesionario. Otros, mas intelectuales, resultaron revelaciones en el mundo de las letras: Unterweger terminó siendo escritor de best sellers. A Olson hay que acreditarle un interés por los viajes y la buena vida: viaja por el mundo, asesinando, y despues de muchos años recuerda, de manera melancólica, dónde, cómo y a quién ha matado. Greenwood es otro de estos escenógrafos por excelencia: en una ocasión encontraron, en un crímen de su notable autoría, cadáveres con el cuello cercenado, tazas con sangre, sal espolvoreada alrededor de las cabezas y símbolos crípticos trazados con una navaja en la piel que circundaba las heridas mortales de los cadáveres. Hay asesinos que padecen de amnesia, y luego van recuperando la memoria, en dosis convenientes y dispersas: McDuff, desde prisión, hacía mapas donde localizaba cadáveres de homicidios cometidos por el hacia años. El caso de Kurten es curioso: sostenía relaciones sexuales con animales, mutilándolos en el proceso para alcanzar así el orgasmo. También mataba a sus víctimas para beber su sangre. Wilder gustaba de pegar los párpados a sus inmolados y después los recompensaba con electroshocks. Albright removía quirurgicamente los ojos de las prostitutas que mataba. Chase, por su parte, usaba la sangre y cerebros de sus víctimas para manufacturarse un licuado, porque creía que su sangre se estaba transformando en polvo y había que regenerarla de alguna manera. Tambien estaba convencido de que alguien le había robado su arteria pulmonar y que detrás de su cabeza le protruían huesos y que su cráneo cambiaba de forma constantemente. Creía que un sindicato criminal Nazi le pagaba a su madre para que esta lo envenenara. Noe, una infanticida prolífica, procreo 8 hijos y a todos los mató en un lapso de 20 años. Kallinger mataba porque una cabeza invisible y flotante que le acompañaba a todas partes se lo indicaba. Christie coleccionaba vellos púbicos. Bordella inyectaba limpiadores caseros en el torrente sanguíneo de sus víctimas y fotografiaba los distintos estadíos de sufrimiento por los cuales pasaban estos. Pandy mutilaba y disolvía a sus víctimas con limpiadores de caño y descargaba la mezcla en el drenaje. Luego se comunicaba con ellos a través de ángeles. Era pastor de una iglesia. Ah, y a su casa, cuando lo arrestaron, tuvieron que llevar un equipo de sonar para buscar mas cadáveres. Clark le corta la cabeza a una prostituta, la maquilla y la somete a felación mientras se toma una ducha. Wournos, en alguna ocasión, declaró: “soy una persona que odia profundamente a la vida humana y volvería a matar si pudiera”. Otro sujeto, Rogers, apuñalaba a sus víctimas pero al sacar la navaja del cuerpo, la rotaba.

¿Qué significan estos actos? No, no son actos de “locura”, así, nadamás; la mayoría están tan bien planeados y hay tanta sensibilidad en ellos que es imposible catalogarlos como actos sujetos a o propiciados por eventos psicógenos desarticulados. Ciertos crímenes son estallidos momentáneos de pasión, energía basal concentrada, ciegamente propulsada hacia algo, lo que sea. Algunos son manifestaciones de odio social, impulsos netamente patógenos y desbalances químicos, pero otros son verdaderas obras de arte. En algunos casos hasta pueden percibirse intenciones poéticas, trascendentes. La mayoría roza los bordes de la razón y flirtea con aquello que nos hace netamente humanos: la mezcla explosiva entre la razón y la sensibilidad. Lo más tenebroso de todo esto es que debemos aceptar que estos actos monstruosos son parte integral de nuestra humanidad; llámele desviaciones, alteraciones, anormalidades o patologías, lo cierto es que siempre han estado con nosotros y siempre estarán ahí. Volverán a emerger, sin importar qué tanta religión o moral tengamos, qué tan bueno o acertado sea el sistema educativo o qué tan limpios y ordenados tengamos nuestros jardines, casas o nuestras personas aparezcan pulcras y recatadas, la naturaleza humana surgirá, se manifestará a través de estos actos una y otra vez. No son producto de una religión, o un sistema económico o educativo: así somos.

No se qué pensar; yo creo que el humano es un error de la evolución y que la sobreespecialización de nuestro sistema nervioso es un exceso; la vida no funciona muy bien con especies sofisticadas y grandes: en las grandes extinciones, especies como la nuestra siempre desaparecen. Qué le vamos a hacer. Supongo que, mientras nos extinguimos o, en su defecto, mandamos todo lo que nos rodea al carajo, hay que divertirse.

PULMONES

Yo no tengo pulmones; son dos bolsas de basura de color negro que se han adaptado lentamente a las funciones de introducción de aire y extracción de oxígeno, pero yo no tengo pulmones.
Plástico. Común y corriente.
De la nariz me salen dos listones de color blanco, listos para ser jalados, sacar los pulmones con toda su porquería y morir asfixiado.

CARROZA

Es un gélido atardecer y las nubes viajan despacio; se esparcen por la atmósfera y arrojan una cortina grisácea sobre nosotros. Entre la niebla y un rocío constante y frio, manejo detrás de un cortejo fúnebre. Avanzamos lenta y silenciosamente, la humedad nos traga.

De pronto, una mano retrae la cortinilla oscura del vidrio trasero de la carroza.

Alguien se asoma.

FRASE CÉLEBRE 22

"Lo envolvía, en silencio y soledad, el olor propio de los solterones; un olor a caramelos de eucalipto y papeles de periódico guardados juntos en un cajón"

La chica del cumpleaños. Haruki Murakami

NO ME IMPORTA

Este año fue una mierda. Estoy física y mentalmente exhausto. Debo dinero. Estoy terriblemente frustrado y estresado. Hace meses que no duermo. No me importa la navidad. Ni el puto año nuevo. Quiero que se termine el año. Quiero que una nube de gas tóxico caiga sobre mis enemigos y los sofoque y torture, haciendo que sangren por la piel, los ojos y los esfínteres. Quiero que desaparezca el Papa Benedicto, el futból y la música navideña. No quiero amigos nuevos. No me interesan los buenos deseos. No me interesa ayudar a nadie. Sigo sin creer en Dios. Quiero descansar solo y en silencio. No me importa nada.

MONSTRUOS

-¿Hay monstruos buenos? -preguntó el niño, jalando lentamente la cobija, hundiéndose en ella. Su padre, inmóvil frente a la ventana y sin quitar la vista de la farola oculta tras el árbol, dijo: -solo hay monstruos. -De pronto, la luz se apagó y un halo muy ténue comenzó a invadir la habitación.

HALLOWEEN

Este es el único día del año en que Jesucristo nace muerto y, por unas pocas horas, el cristianismo deja de existir: se detiene, entra en letargo y el mundo puede vivir la realidad pagana. Es lo opuesto a la navidad. Hoy se festeja la muerte, el humor negro, la finitud y corrupción del cuerpo y la transformación de la materia. Esta noche la impermanencia de la vida se hace patente y devela la angustia y el horror de la extinción, la desaparición súbita, el no existir.

Hoy se celebran en conjunto Halloween y Día de Muertos.

Fotos: En el féretro, el niño Jesús, muerto. Alrededor, espectros, demonios, seres desquiciados, zombis y loquitos de toda especie conviviendo con mucho vino y comida.

Vinos: Malbecs, Saint-Emilión, Somontano, Toscana, Penedés y Oporto. Comida: albóndigas de cerdo al curry en adobo de guajillo, piña y cilantro, fideos de huevo chinos con chorizo y brócoli, cortadillo norestense, arroz a la mexicana y lomo de cerdo al ataúd. Música: Black Sabbath, Iron Maiden, selección de metal Doom.

LOS DIAS CONTADOS

Tengo los días contados.
Hoy me llegó por correo un aparato electrónico que, al activarse con un estúpido botón rojo, comienza a contar lo que te queda de vida. Por supuesto que si no lo sabes, el artefacto llega, lo dejas en su cajita durmiendo tranquilo y mientras no le piques al botón, no te enteras. Osea que vives para siempre, o algo así. Claro, después de un tiempo, esa cosa como sospecha que te has enterado y la hija de la grandísima puta se activa sola después de unas semanas y el tiempo, de repente, corre. La cosa es que ese día el mensajero tocó el timbre, abrí la puerta, recibí el chingado paquete y, presa de la curiosidad, ansiosamente lo abrí. ¿Y qué es lo primero que haces cuando ves un aparatito con una pantalla ovalada y con un único botón pintado de rojo carmesí? Pues lo apachurras. Y ahí es cuando se acciona este mecanismo nefasto e inevitable de degradación constante que termina en, bueno: la muerte. No quería mencionar este último escenario pues no es tema que agrade a una mayoría, pero he sabido que a muchísima gente le ha llegado el aparato en cuestión y solo es de suponer que le sigan llegando a quienes aún no lo tienen. De haber excepciones, aún no hay noticias de ello. Lo que sí espera la humanidad es confirmación, aunque sea de un solo caso, de alguien que haya recibido el artefacto y que, habiendo oprimido el botón rojo o que este se haya activado de manera automática, lo haya sobrevivido. Si sabe de alguien, contácteme de inmediato. Esta pandemia nos afecta a todos.
Ahora me retiro a seguir muriendo.
Enhorabuena.

OTOÑO

Recién entró el otoño. Llegó con fuerza, viento y lluvia. Estoy tomándome un café, escribiendo y escuchando a Rush (presto, 1989). Esto era justamente lo que estaba esperando. Llevo meses deséandolo. Solo espero que el clima empeore, que las condiciones atmosféricas se pongan verdaderamente lúgubres, frías y húmedas.

FRASE CÉLEBRE 21

"Lo que yo no quiero es celebrar a un México como el que me ha tocado padecer desde que me acuerdo. Nuestros gobernantes pretenden que amemos a un país moribundo manipulando nuestra naturaleza bonachona y borracha para que ellos puedan seguir robando, pero la verdad es que hoy México es un lugar despreciable. Yo no lo voy a querer así, y menos voy a festejarlo. Ojalá me alcance la vida para que un día pueda gritar ¡Vivamos Nosotros! Sí, nosotros, no Hidalgo ni Morelos ni Iturbide ni Mina ni Guerrero, porque ellos ahora son calles y estatuas, no personas"

Mr. Ñets

(http://poraquiteveo.blogspot.com/2009/09/vivamos-nosotros.html)

ARZOBISPO

Hoy entré a un convento, decapité al sacerdote titular, maté al guardián y me autoproclamé lider absoluto de esa institución. Ahora soy arzobispo. Las monjas que viven ahí hoy trabajan para mí. En la foto pueden ver a mi asistente. He retirado toda imágen cristiana del claustro y las he sustituído por estatuas, fotos y pinturas mías. Por las noches invoco demonios mientras los espíritus de los muertos se congregan y maldicen a los vivos. Efectúo bautizmos con sangre y hago sacrificios a dioses paganos. Cocino vísceras humanas y bebo sangre de animales recién nacidos, sacrificados el mismo día que nacen.

MEAT

MATA A UNA VACA 1

Hola. Bienvenidos a la nueva sección ¡Mata a una vaca! Con cada número, te será revelado por qué debes matar a una vaca. En esta primera entrega, el Chef Herrera dice:

"Debes matar a una vaca porque de ella extraemos costillas de rib eye, mismas que pueden ser marinadas con sal y pimienta y cocinadas a fuego lento en caldo de res con cebolla, ajo, zanahoria y champiñones hasta que la carne quede suave y así obtener un resultado jugoso y con mucho sabor. Con estas costillas recomiendo un cabernet californiano, pues necesitamos un vino con cuerpo y potencia para complementar los sabores de la carne. Asimismo, sugiero una guarnición de coliflor y brócoli asados en la parrilla"

PAYASO

Hola niños. Soy Pogo, el payaso serial.

En las fiestas te hago reir ja ja ja, pero después te corto los genitales y te mato. Lo disfruto tanto. Ja ja ja, ¡la vida es una divertida piñata!

FRASE CÉLEBRE 20

Fuck you. Chinguen a su madre con todo y su dialecto estúpido, su ridículo carnaval, su provincialismo absurdo y su acento feo. Fuck you ustedes y su catolicismo retrógrada medieval, sus tradiciones antiguas en las que ya nadie cree ni a nadie le importan, sus colectas para los países en desarrollo a los que nunca irían porque serían incapaces de salir de los pueblos que tienen a la redonda y ya ni se diga de Europa Occidental.
Learn a fucking language, y sobre todo, a pensar flexiblemente...
Neta, se les caería el pelo menos rápido, y su piel rosiblanca se envejecería más lentamente.

Herr Boigen (desde Bonn)